Les appétits du présage
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de front la nuit, laissait arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, pensant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se